Тропа. Зарисовка их прошлого

Тропа вела наверх, к монастырю,
Средь серых скал и тишины звенящей.
И, воин, что намного ближе к упырю,
Не видел в них особой красоты щемящей.

 Раздался звук, простой и чистый,
Как будто ветер пел среди камней.
СедОй парень, с флейтой серебристой
Играл мелодию давно ушедших дней.

И сердце замерло, дыханье сбилось,
Застыло время, перестав бежать.
В той музыке вся жизнь его вместилась,
Да и боец, не смог слезу сдержать.

Она о том, как всё проходит мимо,
Как каждый миг, безжалостно летит.
И чудо, что сейчас неповторимо,
Через секунду больше не звучит.

Он шёл наверх, а флейта за спиною
Всё пела в светлой грусти ностальжИ.
И что-то новое, вместе с тишинОю,
Меняло душу, разгоняя миражи.

Он так хотел запомнить каждый звук,
Чтоб отыскать потом, в тиши ночной.
Но средь мелодий, родИвшихся из мук,
Он не нашёл, той песни неземной.

Она осталась там, на горных склонах,
Как эхо чуда в каменных столбах.
В его воспоминаньях сохранённых,
Как слёзы в шрамах на его щеках.