Фуги Баха

А жизнь не то, чтобы не сложилась.
Но надоели его измены.
И ревность ядом течёт по жилам -
Тягуче, горько, несовременно.

Сижу я в доме бескрылой птахой,
Кусаю локти, как угощенье.
Сижу и слушаю фуги Баха,
Учась величию и прощенью.

И он приходит, кобель усталый.
Два ночи. Поздно он или рано?
И громко просит, чтоб не включала
Я эти фуги и звук органа.

И тут, конечно же, накрывает
С такого наглого прибабаха.
Плюёт мне в душу, как тварь, гуляет.
Хотя бы, сволочь, не трогай Баха!

Носки стираю, рубашки глажу.
А он с другой свои буги-вуги.
И дом устроен, и быт налажен.
А дома, видишь, мешают фуги!

Набрался б, что ли, хотя бы страха,
Уж коли совести не набрался.
Не за себя тяжело, за Баха.
Он эти фуги писал, старался.

И на фига мне такие сдвиги?!
Его изменам конца не видно.
Ему хоть фуги мои, хоть фиги,
Но мне за Баха до слёз обидно! 

И я встаю и хватаю скалку.
И по башке его бью с размаху.
- Да я прощаю твою нахалку.
Но только лучше не трогай Баха! 

.