Мир устроен странно, правда,
Будто пьяный водевиль.
Где-то почести и слава,
Где-то от дороги пыль.
Ох, Фемидушка, старушка,
Вновь завязаны глаза,
Но весы ведь не игрушка,
Меч - не длинная коса.
Если пашешь ты до пота,
То достанется лишь кнут.
Кто сидит и ждёт чего-то,
Тем пирог с икрой несут.
Пишут правила для многих,
Чтобы жизнь была честней,
Есть когорта хитроногих,
Этих правил кто важней.
И прохвост, украв милльоны,
Пьёт в хоромах неспеша,
Пишет тексты на смартфоны,
Как жизнь очень хороша.
Добродетель, как монашка,
Путь продолжит в тишине.
Стай насмешек вьются пташки,
И мир злобы на спине.
А порок в машине пышной,
С музыкой, где громкий звон,
С наглостью промчит излишней,
Соберёт со всех поклон.
Мы живём в театре странном,
Роли спутаны давно.
В этом шуме постоянном
Честным стало не смешно.
Не смешно...
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125062706243
Свидетельство о публикации №125062706243
Рецензии