Манускрипт души

Нам по рожденью выдано перо
Да стопка с чистыми и белыми листами.
Ведь архивариус желает лишь одно –
Чтоб книгу жизни мы писали сами,

Свою историю и свой свободный взгляд
На мир, на то, как выглядит Творенье,
Где свет и тень сплетают свой наряд,
Где в сердце каждом бьётся вдохновенье.

Строка за строчкой лягут на пробел,
Плетя сомнений и поступков лабиринты.
Но видится предсказанный предел -
Последняя страница манускрипта.

Вновь архивариус слегка нахмурит бровь,
На судьбы-полки расставляя книги:
«Вот эту – для потомков, про любовь,
Вот эти – в прах, они косноязыки.

Как жизнь прожить, что написать и как
Никто не знает, только демагоги,
Не ошибаться может лишь дурак», -
И потому не шепчет он упрёки.

«Пиши, своих ошибок не боясь!
Они не станут истинным контекстом,
Но только искренне и над собой смеясь, -
Так книга станет в правильное место.»

И спросит новый кто-то о судьбе,
И ляжет манускрипт в его ладони…
«Читай. И думай. Может и к тебе
Она вот также будет благосклонна».

«Пиши, своих ошибок не боясь!
Они не станут истинным контекстом,
Но только искренне и над собой смеясь, -
Так книга станет в правильное место.»

И спросит новый кто-то о судьбе,
И ляжет манускрипт в его ладони…
«Читай. И думай. Может и к тебе
Она вот также будет благосклонна».