Мне день не мил — он слишком ярок для меня.
Немощью плотской я ему противлюсь,
Заботами свой тлен обременя,
Тяжёлых мыслей избежать всё силюсь.
Зудящий свет пронзает невесёлый лик,
И с каждым вздохом — оседает в теле.
Мой каждый день — то недописанный дневник,
Где замер страх в чернильной колыбели.
Я не металл, и оттого усталость вяжет крепче;
Внутри меня — не сталь, а рыхлая тоска.
Я гнусь под грузом дней, как ель под мокрым снегом,
И дремлет мысль, свернувшись у виска.
Рыхлая тоска
© Copyright: Дмитрий Коваленков, 2025
Свидетельство о публикации №125062704371
Свидетельство о публикации №125062704371
Рецензии