Людей не интересных.. - перевод Е. Евтушенко

By Evgeny Evtushenko

There are no people uninterest at all!
Their destinies are equal to the planets.
And everybody has their own home,
And nobody has a similar own area.

May be some man has the inconspicuous state,
He may be friend of the unseen conditions,
The even motive to look on him is that
He is an object being quite uninterest.

And everybody have the hided own world,
Whose features are the best in moments.
May be some awful hours reveal in turn,
But nobody knows their chalice.

If man is dying, at the moment
The first snow dies with him, indeed,
And his first kiss, and his first combat....
He takes experience with him.

Yes, all the books and bridges stay alive,
The cars, the canvases of painters.
And many things remains so tight,
But something's gone and gone forever!

This is the law of play, the cruel play,
Not only the people dye, but their worlds.
Yes, we remember their sins and debts,
But what we knew at least of all?

What we remember of the brothers, friends,
Of the unique beloved in life, as then,
Even about native father we fail
To keep in memory all way.

The people are gone... And nobody returns.
To bring back their hided worlds you fail.
And every time I'm going to howl
From irrevocability again.

---
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы - как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евтушенко Евгений Александрович