исповедь творца

исповедь существа, живущего внутри каждого творца

_________________________

немая тишина глотает тело, что вдоль стен плывет,
и пятый угол ищет снова сломанная кисть руки.
порочная глухая боль упрямо глушит самолет,
который тащит груз людей к заветным далям от тоски.

кудрявый волос стал седым, касается рука петли,
читается последний триптих на одном дыхании:
"увековечьте мой портрет, покуда воды не стекли,
иначе вовсе смысла нет.
до встречи.
до свидания."

и отлетает табурет, нога касается земли;
вонзил в перипетийный столб копье усталый зодчий.
а что бы сделать, если б знали, что бы сделать вы смогли?
его рассказ бы из-за вас возможно стал короче.

из нас никто, а он бы мог счастливым сделать эпилог.
обычная такая, в общем - целом, ситуация.
в какой-то вторник человек сам для себя подвел итог,
а разобрать внутри себя бардак - нет, легче сдаться.

фортуна там была пьяна, сама не знала, что творит.
а зодчему, который спал, и вовсе-то без разницы.
когда внутри лежит зима, а здравый смысл не говорит,
нельзя давать старухе-смерти поводы для празднества.

а он не знал (а может знал), что можно изменить финал;
хрустит костьми, болтаясь вне ущербного сознания.
тогда, вплетаясь в полумрак, свой трезвый разум поминал,
с густою тяжестью в груди тушил воспоминания.

обидных слов, пустых и страшных исповедь исполнена;
простит ли нас, угрюмых слуг, общественность и нация?..
а только то, что нам писать свободой слов дозволено,
уж вряд ли, вплоть до "никогда", дойдет до публикации.

его никто не снял с петли, да он и не был в той петле.
а тот, кто был, уже давно обрел свое сознание.
и может даже пьет коньяк, продолжив жизнь навеселе.
иначе вовсе смысла нет.
до встречи.
до свидания.

2018