Постиранный свитер с веревки снимаю,
Кладу его в шкаф,аккуратно сложив.
Его не наденешь ты,я это знаю.
Повсюду со мной этот грустный мотив.
Всегда раздражало,что стол в беспорядке,
Заваленный нотами,в зале стоит.
Теперь на столе телефон на зарядке.
И всё.Пустота,от которой тошнит.
За то,что без дела ворчала когда-то,
И словом обидеть случайно могла,
Я чувствовать буду себя виноватой:
Что было хорошего-не сберегла.
Вот сумка твоя в коридоре пылится,
И куртка привычно в прихожей висит...
Мы в разных мирах,между нами граница,
Судьбы исполняя жестокий вердикт.
И все... Пустота...
© Copyright: Ольга Евгеньевна Пономарева, 2025
Свидетельство о публикации №125062702466
Свидетельство о публикации №125062702466
Рецензии