Прятки
Где нет ни слов, ни воздуха, ни «я».
Где даже мысль — как гость незваный страх,
Где всё внутри в осколках и в шелках.
Хочу забиться в тёмный угол дня,
С закрытыми глазами от огня.
Не отвечать, не плакать и не звать,
Просто лежать и медленно молчать.
Меня не ждут — и я уж не зову,
Я стал пылью на собственной тропу.
Живу в себе, как в замке без окна,
Где в душу не приходит даже тьма.
Свидетельство о публикации №125062702205