Эта живопись лет, одержимая прошлым...

Эта живопись лет, одержимая прошлым,
Каждый новый рассвет в дали тучеположен.

Ты опять о своём, ты опять о пространном.
Глаз немой водоём пьют душевные раны.

Всё пришло и ушло беспардонным преданьем,
Ветер носит музло близлежащего зданья,

Как убитый мотив - веет горкло и томно,
День обыденно стих в закупоренность комнат.

Паутина в углу - как укор геометрий,
Вечер вводит иглу лунным бликом за метры,

Где испуги теней затрепещут, волнуясь,
Где та прожитость дней на волне поцелуя?

И черствеет закат, отрисованный темью,
В карандашных руках грифель долбится в темя

И клюёт за комки и, строкою спасаясь,
Мысль берёшь за грудки и за чувство прощаешь.

Всё в отметинах жжёт звёздным пологом небо,
Согревается рот придыханием в небыль,

Где оплошность молитв на погрешности веры,
Там шептанья мои - полуслов полумеры.

И тоскует вчера на подкорке - в коробке,
Рифм простая игра пыл желаний неробких.

И бросаешься вниз в омут сна и Харона,
И пульсирует бис в ожидании звона.