Диалогово-дождливое

Лето - нервы без пальто,
будто в феврале - деревья.
Если речи - не о том.
Если встречи - на безверье,

словно рак взамен леща
на безрыбье. На безлюбье
шрамы шармов так трещат,
будто тянут в небо клубень

в теле вызревшей души
бабка, дедка, тётка, мышка...
Дождь советует: "дыши,
да не задыхайся слишком.

Вот тебе вода и муть
в сей аквариум осенний.
Если черта отстегнуть,
вряд ли ангела подселят.

Смысла нет в белесый мрак
освещать исповедимый
путь почти что комара
к тонкой венке невидимки-

счастья, чай, не мотылёк".
Отвечаю: "чай - не водка.
Кто под шепот твой не лёг
стелит мягко, смотрит волком...

В краже музыкальных фраз
неумело и фальшиво
перепевкой сотый раз
тянет ноты, будто жилы.

Слушай, композитор крыш,
зрелой зелени и нервов
свой мотив - не за барыш,
и уж точно не за первый

приз последней головы
с человеческою мордой...
Натюрмортом - не живым,
но пока ещё не мёртвым".