Оборвал муки струн, тот июльский закат.
Ветер гор не услышал рррычания.
Раздррробил эха плач, камнепад, камнепад.
Вдруг прервалось Поэта дыхание.
Он его не скрывал, не таил за стерней.
Знал, что вдохи, лишь Господом длятся.
Их хватал на лету, как клешней,
пятерней.
Так хотел до вершины добраться.
Тексты песен выкрикивал стоном души,
В вечных скалах рубцы высссекая.
Это там, у подножия, муслин, крепдешин.
Ну а здесь, брезентуха скупая.
Он прошел свой подъем, не скуля на судьбу.
Меди струн не щадя, и поджилок.
Отдохнем где-то может, в небесном хлеву,
В сенном, мягком узоре прожилок.
Души рвем, восхищаясь энергией в Нем.
«Дар Поэта ласкать и карябать».
Под Его, до сих пор не сгоревшим огнем,
Нам хандры перемалывать слякоть...
Огонь Поэта
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125062701566
Свидетельство о публикации №125062701566
Рецензии