Там летит по небу, не боясь разбиться, –
А полёт её всё выше и прямей –
Превращаясь в точку, маленькая птица
Вся в одеждах из надежд ушедших дней.
И нарядом разноцветных оперений,
А вокруг неё лишь голод да набат,
Она пишет в небе радости творенья.
Это счастье – не вернуть его назад.
Это было, с этим жили, спали в этом,
А о нас не вспомнят – голод да печаль.
Сохрани себя в дыму войны планеты,
Улетай ты на другие, улетай.
Это счастье
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125062607664
Свидетельство о публикации №125062607664
Рецензии