Я не убийца

Я не убийца. Просто — не стреляю.
Не потому, что добрый... не о том.
Скорее — потому, что точно знаю:
Достаточно легко сломать умом.

Не потому, что в жертвах вижу души,
Не потому, что свет во мне горит.
А может, потому, что скука душит
С собой судиться. Сердце не болит.

Я не спаситель. И не мститель — ясно?
Мне слишком сложно выбирать.
И, может быть, не делаю ужасного —
Лишь потому, что страшно умирать.

Возможно, дело в том, что безразличен
Я к тем, чьё сердце можно обуздать.
Меня пугает человек: он лжив, эгоистичен,
Готов и близко быть... и убивать.

 * * *

Четыре утра. И небо — как рана,
Открытая в венах бетонных стен.
Оно — идеальное поле обмана,
Где мысль, как клинок, режет каждую тень.

Хочется встать, убежать от подушки,
От комнатной плесени, сна, тишины,
Сбежать от себя, из кровати-ловушки,
Где тьма обещает покой без вины.

Я спать ненавижу! Но сон — неизбежен,
Как край, за которым — ржавеют мечты.
Он тихо приходит — безлик и небрежен,
Сжимает мой разум в кольцо пустоты.

Сон душит, как свод из бетона и дыма,
Как плёнка на рту — ни вдохнуть, ни кричать.
Он смотрит глазами безликой картины —
И шепчет: «Пора… перестань убегать».

Глаза закрываются — мир в распаде.
Сопротивляться смешно, бесполезно.
Я вижу себя на чужом параде,
Шагающем в пасть неминуемой бездны.

 * * *

(в процессе еще несколько сегментов)