Истина не в вине

Кричат мудрецы: «In vino veritas!»
Мол, в выдержанном красном — вся суть бытия.
Я следовал честно за этим девизом,
Сверяя по градусу мудрость и «я».
Я спорил о Канте с бокалом в руке,
Искал абсолют в полусладком мускате,
И истина плыла, как щепка в реке,
Но утром терялась в помятой кровати.
От Рислинга — мысли туманны, не гибки,
От Кьянти — на утро лишь гул в голове.
Вся эта «и правда» — не более зыбка,
Чем тезис о мире, рожденный в пивной.
Совсем же другое — законы эротики,
Где нет полутонов и призрачных «но».
Здесь всё — аксиома. Здесь всё — без риторики.
Здесь самое чистое в мире «дано».
Ведь истина — в родинке на пояснице,
В коротком «люблю», что похоже на стон.
Она не в бутылке столетней пылится,
Она — в том, как дышит в плечо тебе он/она.
Вот догма — в изгибе колена и шеи,
Вот тезис — в касании кончиков пальц.
И все Сократы, и все корифеи
Внезапно смолкают, впадая в прострацию.
Так что наполняйте свои карафа,
Фильтровать истину через сомелье.
Моя философия крайне проста:
Она обнажена и лежит в неглиже.