Послеобеденное бремя творчества

***

Мне кажется, что надо запретить
Поэтам перечитывать свои
Когда-то сочиненные стихи.
Иначе, все они сойдут с ума!

Возьмёт поэт любимую строку,
Пришедшую в порыве вдохновения,
И вдруг подумает: «Зачем тут запятая?
И что я здесь, вообще, хотел сказать?»

И станет править, редактировать, страдать,
Переосмысливать, пытаться сокращать,
Потом дописывать, и снова сокращать,
Искать слова, и в тех словах тонуть.

И видя всё своё несовершенство,
Поэт в сердцах кричит: «Довольно! Хватит!»
Поэт перо бросает, выбегает
На улицу. А там... Опять!.. Весна!!

В ладонях лип зелёные листочки
Скорлупки пробивают липких почек
И тянутся к проснувшемуся солнцу.
И вновь трепещет сердце у поэта!

Он думает:«Зачем я стал Поэт!»
Он думает:«Чорт! Где моё перо!»
Он думает: «Пел в роще соловей...»
Он думает: «Ах, как же хорошо!»

И в самом деле станет хорошо.
Пусть не везде – хотя бы на бумаге.
Не навсегда – хотя бы на минуту.
Пусть даже на мгновение, но всё же!

31.05.2025 Редков С. А.