Мир всё бежит, гремит железом,
Считает деньги стопкой в ряд,
В домах под самым поднебесьем,
Где окна в пустоту глядят.
Мир любит цифры, скорость, факты
И выверенный, точный план.
Там души собраны в контракты,
И чувства спрятаны в карман.
В почёте тот, кто громче крикнет,
Кто выгоду найдёт во всём.
А если кто к стихам привыкнет,
Того считают чудаком.
Поэт глядит на мир иначе:
Он видит в луже небосвод,
Он слышит, как травинка плачет,
Когда по ней толпа идёт.
Поэт — забытый нищий странник,
С протянутой тоской души.
Его бесценный тульский пряник
Никто не купит за гроши.
Его богатство — это ветер,
Его раздолье — ширь небес.
Но в этом цифровом столетьи
Пропал на это интерес.
Искусство забывается, пылится,
Никто не просит спеть о нём —
Наверное, потому что дым клубится,
И книг не видно за огнём.
Мир всё бежит
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125062605525
Свидетельство о публикации №125062605525
Рецензии