Дождь окончился, небо отохало.
Пруд, и цапли вокруг да и около.
Сохну я, собирающий ягоды,
рифмоплёт, смесь героя и ябеды.
Рапортую,- такое есть правило,
непогода со мной тут с утра была.
Шлялся я, как матросы на палубе
ураган проклинал в грозной жалобе
со словами - аналогом молнии,
эти возгласы предки мне молвили.
Как пейзаж пасторальный раскис в очках,-
не вписал в холст, не думал о кисточках.
Ель струит новогодние запахи,
в рукаве речном - камушки-запонки.
Нет звонков с воплем - где ты, Володя, где?
Как с рассвета к речной принесло воде?
"Нас не бей!"- мне жужжат насекомые,
молодые и мне незнакомые.
Холостяк я, мной много упущено,
не читал вирши Майкова, Пущина.
Но я верю, уйду и останется
в зеркалах не моя пустота лица.
Дождь окончился, небо отохало...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2025
Свидетельство о публикации №125062603358
Свидетельство о публикации №125062603358
Рецензии