В витринах дня — чужой успех,
Смешной, кричащий, как монета.
Где правит маска, крик и смех,
И глупость — будто божья мета.
И снова взлет тупых царей,
Что продают своё бессмертье
За лайк, за фарс, за звон речей,
Где нет ни правды, ни наследья.
А ты — не выжил, не пропал,
Ты всё ещё живёшь с вопросом:
Зачем же знанье, если бал
Ведут шуты — под звоны тостов?
Ты видишь боль в людских глазах,
Но их пленит пустое слово.
Тебя зовёт не трон в веках —
А тишина, живая снова.
Ты чувствуешь: во мгле времён
Скрыт путь — не быстрый, но высокий.
Где каждый шаг — как суть времен,
И не в толпе, а в недрах срока.
Пускай они купили свет,
Пускай блестят, как маска бала.
Но вечность — слышит твой обет,
А не их крики с пьедестала.
Истина среди шума
© Copyright: Содамаестосо, 2025
Свидетельство о публикации №125062602468
Свидетельство о публикации №125062602468
Рецензии