Поэту

      
         Поэзия - язык небес.
         До нас доносится лишь эхо,
         Но на земле не дремлет бес,
         Рифмуя ересь ради смеха.

         Один поэт творил душой.
         Хотя, не баловала слава,
         Он был голодный и  босой,
         С ним слева бес, а ангел справа.

         Хранитель рея над плечом,
         Баллады пел ему на ушко,
         Бесёнок - морда кирпичом,
         Орал похабные частушки.

         Хотя, порою светлый так,
         Стихом парил от вдохновенья,
         Что бес наморщив свой пятак,
         Смущаясь млел от восхищения

         С  годами темный посветлел,
         Про жизнь гундосил среди ночи,
         Стенал, что он устал от дел
         И что спина болит - нет мочи!

         Однажды, тершись об косяк,
         Взмолился
         - Ангел,  я в бессилье,
         Взгляни -ка, что  со мной не так?
         - Всё в норме,  брат, пробились крылья!

         Поэт, ты слышишь речь богов,
         Не дай стихам гулять в исподнем,
         Пиши, но так, чтоб силой слов
         Перерождались в преисподней!