В лихие дни Серебряного века

В лихие дни Серебряного века,
Где у поэтов были имена,
Жила и честь без  банковского чека,
И пистолет был нужен для звена.

Поэзией друг-друга осеняясь,
Поэты и кололи словом, ведь
Они курили-пили не стесняясь
И картами просаживали медь.

Сверкнув огнём, как блики на кометах,
Поэты живы памятью в веках,
Стреляясь насмерть и на пистолетах,
И передравшись всласть на кулаках.

Мы не чета поэтам той эпохи,
Где каждый гений был и бриллиант,
Эпохой той записанные в лохи
И разменяв на мелочь весь талант.

Сегодняшний поэт слова не пилит,
Сплеча не рубит огненным пером
Лишь потому, что он отлит навылет
Из пластилина с жиденьким нутром.

Живи и спи, поэт перемельчавший,
Раз никогда веслом в штормах не грёб,
Не солоно, а сладенько хлебавший
И чавкать продолжающий взахлёб!

Я попросил бы втюханных в газеты
Живому слову мёртвым не мешать:
Мне повезло не выбиться в поэты,
Мне повезло поэзией дышать!

Не к протоколу, строго между нами:
Смешон не лирик, что перебухал, -
Смешон поэт, убитый орденами
И сгорбившийся духом от похвал.