Сады

В саду моём любимом день равен сну, а ночь — писанию стихов.
Как я люблю автобиографичные строчки кидать на бумагу.
Они через некоторое время пропадают в памяти,
Но всё же остаются в сознании моём.
И дальше продолжают тебя любить,
Не за неимением кого-то другого,
А потому что ты осознаешь свою натуру:
И значимость, и статность. В карикатуре
Я тебя не высмею, я насмехнусь над другим:
Над тем, кто услышав эти заповеди,
Не стал любить себя и начать думать,
Что он — целый мир и для себя, и для кого-то, может быть, другого.

 В саду другом любимом особенное чувство:
Кошки, хорошие такие кошки,
Всё ближе гнут меня к окну...
На улице просёлочной, где магазин
Один единственный на лес, словно Монблан,
Стоит, внушая значимость проезду
Оттого, что он такой один этому месту дан.

 В другом саду заброшенные чувства...
Всё поросло, обветшали даты, как и дом.
Остался в памяти лишь осколок трёх экранов,
И ощущение, что дом намного больше, чем есть на самом деле.
Небольшой, а казался совсем иначе иным!
Как умеет подводить меня память,
Или всё так и должно быть?

 Но не вопрос, на всё ответы выдаст время,
И покажет каково нам жить, когда всё плохо,
Когда мы счастливы зачем ещё кого-то любить
И вспоминать прошедшее?
Живите настоящим, не покушайтесь
На портреты многолетней давности.
Жизнь дана за тем, чтобы жить не по законам
Неприменимых в реальности, на деле,
А чтобы радостно принимать свои забавности,
И самому сквозь призму расчётливости и чувствительности
Находить то, что подобно принципам своей благозначимости.

7.06.2025