Хрен в пальто

    Достать мечту рукой, как будто грушу,
    сорвать и спрятать в старое пальто.
    И верить, что спасаешь этим душу,
    что ты теперь не хрен в пальто, а кто?

    Что ты теперь не пьянь в своей хрущобе,
    а бог почти, творец, поэт, герой…
    А толку-то, когда в твоей утробе
    всё тот же спирт, смешавшийся с тоской.

    И ты летишь в своём пальто осеннем,
    не узнавая улиц и домов,
    и с каждым метром выше и блаженней
    становишься, отбросив груз оков.

    И машет вслед тебе платочком белым
    твой город-урка, твой родимый дом…
    Но гравитация — безжалостная сука.
    Проснёшься, встретившись мордой с косяком.

    И первый звук — не ангельские трели,
    а хриплый кашель в собственной постели.
    И смотришь в потолок с одним мученьем,
    к себе, ко всей вселенной — с отвращеньем.

    Весь твой полёт — пустое головокруженье.
    И все мечты — унылое говно.