Чучело-мяучило

Иногда мне бывает так мрачно, что выхода нет.
Иногда — но нечасто. Пожалуй, от случая к случаю.
Иногда, засыпая, я вижу такой лютый бред.
Засыпаю — и снится, что я просто страшное чучело.

Я стою в огороде, воронам снимая привет.
Я стою среди поля, и голуби гадят на голову.
Я пытаюсь спросить — только мне недоступен ответ.
Я стараюсь кричать — только в глотку мне льётся олово.

Это чучело дед мой поставил, когда был живой:
комсомолец, партийный, на курсы катался в Москву.
Дед давно уже помер, но память осталась со мной.
Дед — покойник, но я-то... Я-то ещё живу.

Я ведь чучело: красна рубаха да пыльный жакет.
На башке, стало быть, вместо шляпы дуршлаг и ведро.
И в любую погоду стою я, ведь выхода нет.
Что не делай — не сделаешь тут ты уже ничего.

И соседский ребёнок ко мне подбегает в игре.
И кричит мне, что чучело я, и спешит впопыхах.
Я — мяучило-чучело, черви жиреют во мне.
Я так много хотел бы сказать, но меня душит страх.

Потому что вот этому чучелу
его жизнь уж давно уж наскучила.
И мяучило это скрипит
на ветру, будто чайник кипит.

Одолеют ветра это лето,
и зима заморозит страну.
Стоит чучело гордо где-то,
ожидая тепла и весну.

Ему в голову гадят птицы,
его тело грызут жуки.
Смотрит чучело в чёрное небо,
колыхаются колоски.

И уж помер давно хозяин,
и земля поросла травой.
Только чучело — будто барин.
И не мёртвый, и не живой.

21 июня 2025 года от Рождества Христова, Киев, Украина.