Боль... Это что-то в душе...
Разве помогут лекарства?
Здесь, как ступней на ноже,
Ты обреченно распластан.
Медленный траурный звон,
Черные скорби одежды...
Боже мой, это не сон!
Нет, не смыкаются вежды.
Сколько по кругу идти?
Сколько пить яд гореванья?
Черных цветов лепестки,
Нету в них очарованья.
Свет равнодушно померк,
Комья земли на гробницу
Падают... Взгляды наверх -
Там кружат хищные птицы...
Ветер здесь с разных сторон,
Взор застилает утрата -
Это за радостный сон
Тихо приходит расплата...
25.06.25 г.
Расплата
© Copyright: Дмитрий Саночкин, 2025
Свидетельство о публикации №125062505139
Свидетельство о публикации №125062505139
Рецензии