Шёпот в стенах

Мой дом — моя тюрьма, и стены дышат пылью,
А в каждом тёмном уголке таится взгляд.
Я запираю дверь с немыслимым усильем,
Но тени длинные за мною вслед скользят.

Мне кажется, что пол скрипит не под шагами,
А будто кто-то там, внизу, скребётся в пол.
И зеркала подёрнуты седыми мглами,
В них отражается не мой, а чей-то стол.

Я слышу шёпот там, где быть не может звука,
Он ползкий, как змея, он проникает в слух.
Он обещает мне мучительную муку,
И от него в груди моей огонь потух.

Ночами я не сплю. Лежу, открывши очи,
И жду, когда луна заглянет мне в окно.
Но вместо лунного луча — кусочек ночи,
Живой и чёрный, как смолистое пятно.

Оно растёт, ползёт, съедая подоконник,
И тянет щупальца ко мне через кровать.
Я знаю, это он — мой призрачный поклонник,
Пришёл, чтоб душу из меня мою забрать.

Я забиваюсь в угол, коченея в страхе,
И закрываю рот дрожащею рукой.
А на стене узоры старой штукатурки
Слагаются в лицо с улыбкою кривой.

Оно глядит насквозь, оно читает мысли,
И знает каждый грех, и каждый мой порок.
И цифры на часах безжалостно повисли,
Отсчитывая мне отмеренный мой срок.

Я не кричу. Зачем? Никто и не услышит.
Весь мир оглох и спит, оставив здесь меня.
Лишь что-то за спиной так тяжело и часто дышит,
И ждёт рассветного, последнего огня.