Скрипка сумашедшего

О, скрипка, что стонешь под пальцами дрожащими,
В углу пыльной комнаты, где свет едва живет?
Твой голос, надтреснутый, с надеждами пропащими
Рвет душу мою, и покоя не дает.

Я помню: когда-то ты пела о рассветах,
О нежных свиданиях, о шепоте листвы.
Твой смех был хрустальным, влюбленным в лунный свет он
Летел, как поцелуй, на кончиках травы.

Но что же случилось? Какие ветры злые
Тебя иссушили, лишив живой струны?
Теперь ты безумным рыданием унылым
Встречаешь рассветы, и видишь только сны.

Твой мастер, быть может, безумец и скиталец,
Заблудший в лабиринтах отчаянья и лжи?
Иль в каждой мелодии — потерянный постоялец,
Что бьется в силках не сбывшейся мечты?

Твой стон мне понятен, о бедная подруга,
Моя одинокая, седая тишина.
Ведь каждый из нас — лишь по замкнутому кругу
Свой крест волочит, пьет горечь до дна.

Играй же, играй, сквозь забвенье и смрад,
Моя потаенная, больная душа.
Пусть этот безумный и страшный твой лад
Последний мой вздох украдет не спеша.