Огородные страдания

      

Люблю томаты, огурцы,
когда они с родной гряды
И знаешь, как ты их растил.
 А сколько силушки вложил!
Вот тут кончается любовь –
 из лета в осень вновь и вновь,
Эх, в позе ЗЮ, без дураков,
не раз ты вспомнишь бурлаков…
Ведь что такое огород?
Признаюсь честно вам, народ,
Лицо и руки, голова –
 всё в волдырях от комара.
А мОшка, мать её, мошкА,
раз в десять меньше комара,
И хоть совсем невелика,
 влепила мне два синяка!
Да как умело –  в оба глаза.
 Когда успела? Вот зараза!
И дымокур я развожу.
 Им – даже дым для куражу!
А огородная трава
 растёт быстрее, чем ботва
Морковки, свёклы и капусты.
 Не раз припомнишь мат по-русски,
Когда хромая, загибаясь,
ты с огорода выползаешь.
Ну вот, дождался урожая.
И что? Опять его спасаешь.
Всё надо вовремя собрать,
чтобы испортиться не дать.
Закатываешь банки в мыле,
 ох, поясницу прихватило.
Лук на просушку разложила.
 Вдруг стукнул дождь в окно уныло.
Несёшься с плёнкой под дождём –
и поясница не по чём.
Из лета –  в осень вновь и вновь…
 Ну вот, какая тут любовь?!
Так ведь томаты, огурцы
люблю, люблю с родной гряды.