И в небе, и в окне одна и та же мгла.
Стоит понуро ель в наряде синеватом.
Я открываю дом, увитый виноградом,
где лишь позавчера ты, мама, умерла.
В камине твой платок и белая зола,
вон чашка на столе, и яркий фантик рядом,
и пятнышко муки на фартуке измятом –
тут всё кричит о том, что ты была, была.
Под скорбью всякий стих беспомощен и груб.
Зачем же доверять какому-то сонету
и зёрна мёртвых слов бросать на пустыри?
Но если просто жить, не разжимая губ,
и не писать про боль прожорливую эту,
она меня, как червь, изгложет изнутри.
22 мая 2025, чёрный день
© Copyright: Vlanes, 2025
Свидетельство о публикации №125062503269
Свидетельство о публикации №125062503269
Рецензии