Как тетива натянута,
Как струны.
Ее истерзанной, страдающей души.
И голос, он то мудрый, а то юный.
Понять её с налету не спеши.
Высокий градус боли, откровенья.
Стриптиз души, не ведая стыда.
Она всего мирского выше.
И истина её своя всегда.
И потому откликнется читатель,
И оттого печатают в веках.
Что понимает то любой издатель.
Она живая, вечная, не прах.
Ко Дню рождения Ахматовой
© Copyright: Мария Сергеевна Винокурова, 2025
Свидетельство о публикации №125062503240
Свидетельство о публикации №125062503240
Рецензии