Лосево, Вуокса

В другой бы день я спёкся,
и нет в том парадокса...
Течёт, бежит Вуокса
во всю речную прыть
от Саймы к Югу строго,
до Лосевских порогов,
и так её здесь много,
что не остановить.

Мосты глядят, как в створе
волна с байдаркой спорит.
Но шум утихнет вскоре,
не будет крупных брызг.
А мы – против теченья,
по суше, без смущенья:
смешны гребца мученья,
подумаешь, изыск.

Округлы камни, скользки,
как огурцы по-польски.
Я спел бы, будь Никольский,
про «От любви к любви»...
но буду ли услышан?
Чем выше, тем всё тише.
Мы глубже счастьем дышим,
и что-то  там в крови.

Жаль, жизнь не беспредельна,
а после безземельна.
Я знаю, параллельно
мечты живут порой,
приходят в одночасье,
поэтому и счастье
хватает за запястье
над Лысою горой.

Вуокса тороплива,
беспечна и ленива,
ей не видать Залива,
как руслом не юли.
И будь я в силе божьей,
текла б река под кожей,
а то глаза похожи
на круглые нули.

Ещё бы не осёкся,
зардев не меньше флокса:
«Куда спешишь, Вуокса?» –
осмелился, спросил.
Она же рассмеялась.

Сегодня мне досталась
сплошная в теле вялость.
И нет на подвиг сил.

(июнь 2025)