Вот из-за неё убили
Вот из-за неё убили
Нашего поэта.
Иль врачи не те уж были.
Кто ответ за это
Должен строгий был держать.
Нам уже не скажут
Здесь умеют обижать
И не раз, не дважды…
*
Ты не первый, не второй,
Даже не десятый.
Грех висит над головой
Здесь у всех богатых.
Все богатые мертвы
И душой и телом.
Остаётся мир ботвы
Как бы
Между
Делом.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125062502765
Свидетельство о публикации №125062502765
Рецензии