неподалёку от моста
где жизнь кипит, а миг остановился,
и неба голубая пустота
висит над городом, над тем, где не родился.
Над тем, где нет ни памяти, ни слез,
хотя ночами, если бродишь по бульварам,
их ветви черные, протянутые сквозь…
сквозь годы… роль играют капилляров.
И всасывает воздух старину
из стен кирпичных безмятежных храмов,
из стен, где сквозь туман и пелену
увидишь лица прошлого и нравы.
А знаешь память стен беспечно коротка:
и лед дворцов, и тайны подземелий,
и даты смерти, между цифрами – штриха…
исчезли… или же – окаменели.
Что новый день? Распахнут в ширину…
где даль с тобою связана проспектом,
и если не идешь еще ко дну:
прожитый день твой – назовут проектом.
И сутки, напролет, играют в чехарду:
из новостей, машин, кварталов и двуногих…
и ты лишь пешка одинокая в ряду…
в обойме прав чужих и технологий.
Асфальт и камень, просинь у плеча
высотных зданий, где безмолвие таится,
все дни твои считает Зодиак,
идя по звездам, чтоб не ошибиться.
И сам – мальчишкой там стоишь внизу
на самом дне бездонных океанов,
переходя, как будто по мосту…
по дну их бесконечных тротуаров.
И мост из прошлого, тот самый, где живу,
который нас еще соединяет -
пока стоит и замыкает круг…
А выстоит? Не знаю, друг, не знаю.
24 06.2025
Свидетельство о публикации №125062502717