Стихи, похоже, умирают

Стихи, похоже, умирают.
Бесследно исчезает жанр…
На караван собаки лают,
Но нет им чести, нет фанфар…

Еще немного, и не вспомним,
Как признавались мы в любви…
И на горах один топоним
Лишь будет помнить те стихи…

Про белый парус одинокий
В тумане моря голубом…
Он потерял свой свет высокий -
Никто не вспомнит о таком…

Про дядю самых честных правил,
Что от чего-то занемог…
А постмодерн нам жизнь исправил?
Или старался, но не смог?

Или про белую березу,
Что умирает под окном…
Быть может лучше вспомнить прозу,
Чтобы не мучаться потом?

А может про фонарь, аптеку,
Или про слабый тусклый свет…
Нет больше сил у человека,
И погибает наш поэт…

Он ведь пришел к нам всем с приветом,
Чтоб рассказать, что солнце встало…
Но вот теперь под ливнем с ветром
Он умирает. Нет начала…

И нет грозы в начале мая,
Деревни нет, и дом родной
Погибнет, ничего не зная…
Ведь стих забили булавой.