Нумен

В расплавленном часовом антракте
Средь лемматических теней эпох,
Я слышал где-то в складке трактов
Звучал внутри немыслимый нам Бог.

Он не глаголил. Не являлся.
Не низходил, не требовал огня.
Лишь в пустоте таинственно сливался
С дыханьем, что дрожит внутри меня.

В эпифании холодной очевидности,
В Омске — где улицы, как строчки сна,
Я ощутил в разломе между видимостью -
Зерно, отороченное из нутра.

Не откровенье, не парадигма,
А сполох сгустка, что молчит в груди.
В нём нет ни греха, ни схем, ни стигмы —
Лишь шепот: «будь» — и ты уже внутри.

Я больше не воюю с непогодой,
Не зову ответ на шум времён.
Мне ближе веры межзвучная свобода,
Где Бог — не трон, но зыбкий перезвон.

Метафизично тянется усталость
Через сознанья липкие слои.
Я верю: часть того — внутри осталась.
Не объяснить. Но можно ощутить.

И если в прохладе полуслова,
в параноидной тени бытия,
услышишь зов — не литургия,
а просто зов —
— то Он уже в тебе. И ты — не зря.