Догорает свеча на столе,
За окном - беспросветная мгла.
И рисует мороз на стекле,
Что я ему не мила.
Почему-то так холодно, зябко
И на улице, и в сердце моём.
Вещи собраны. Осталась только шляпка,
В которой я уеду днём.
Но как же так?! Как так случилось,
Что он забыл любовь ко мне?
Быть может мне это приснилось?
Но реальным кажется вполне...
Я готова на всё для него:
Стерпеть сырость любого острога.
Но у него ко мне ничего,
А у меня к нему - слишком много...
Время залечит гнойные раны,
Настанет в истории нашей пролог.
Но в памяти, сквозь туманы,
Вижу шляпку ту, тот острог.
Острог
© Copyright: Диана Локтева, 2025
Свидетельство о публикации №125062500181
Свидетельство о публикации №125062500181
Рецензии