Светает, но промозгло, неуютно,
На серых крыс похожи облака...
На горизонте луч забрезжил мутно,
А на душе унынье и тоска.
Какое-то безрадостное лето,
Убитое, как храм без куполов.
И медленно плывут по небу в Лету
Обрывки неродившихся стихов...
Они в букет сонетов не сольются,
Как не тасуй и не переставляй,
Убогою подделкой обернутся,
А бед - и без поддельных через край!
Им, настоящим, нет конца и края:
Пока взамен молитвы вой и лай,
Людишкам никогда не видеть Рая,
Коль на крови других свой месят "рай".
25. 06. 25. Почти пейзажное...
© Copyright: Александр Игринский, 2025
Свидетельство о публикации №125062501531
Свидетельство о публикации №125062501531
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.