Несколько слов к портрету Эрнеста Хемингуэя

В литературе грубого помола
Просты, но манки, нового новей,
Звучат слова, что помним мы со школы…
И этот пульс – Эрнест Хемингуэй.
Седь бороды, глаза в полуулыбке –
Почти янтарь под солнечным лучом.
А вот судьба… Допущена ль ошибка?..
Когда и кем?.. Как холоден расчёт
Возмездницы, преследующей душу:
Ряд катастроф, и кости на излом. 
Но боль тиха, когда ты снова нужен…
Чтоб послужить навьюченным ослом?..
И снова вызов: рвущихся снарядов
Густая брань с пощёчиной земли…
Друзья, друзья… А был ли кто-то рядом,
Кто мог бы с ним сей выбор разделить?..
Игра со смертью. Верные супруги,
Простите парню, рвущемуся в бой
Тореадором в ярко-алом круге,
Бесстрашным кормчим шхуны штормовой…
Азарт прицела. Воздух ипподрома.
Зовущий взгляд и… магия бедра…
А дома – дети, славные потомки
И…
во всё сердце чёрная дыра.
Прощай, Гертруда с водочкой в графине…
И ты прощай, капризный Фицджеральд…
Не может быть друзей в такой трясине –
Друзья бывают там, где есть асфальт.
Пространство ненаписанных романов,
Распахнутые окна кабаков…
Вон там, в углу, с блокнотом и дремал он,
Творя своих бесстрашных стариков.
В финальных днях, когда изрыли память
В борьбе за слово дерзкие врачи –
Он всё решил, он тянется избавить
Себя от жизни, волю засучив…
И вот итог ревущего вулкана:
Отверстый кратер, слой остывших масс…
Огонь ушёл, векам оставив в камне
Судьбу героя, жившего средь нас.