Ты рвёшь стихи, особенно не целясь
попасть хоть в топ, а хоть - в упрямый лоб.
Поставишь в "вазу", и растёт "мицелий" -
для будущего, где нет слова "гроб".
Когда их рвёшь, мечтаешь - постараться,
чтоб стали все бессмертными они.
А нет - цветут пускай, ведь может статься,
что в душах и без слов - зажгут огни.
И ты всё - рвёшь, и крови не боишься,
пролившейся в мотивчик не-простой.
А весь апломб и даже больше - мысль вся
приходят не "совсем", а - на постой.
24 июня 2025
про поэзию
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2025
Свидетельство о публикации №125062406753
Свидетельство о публикации №125062406753
Рецензии