Лето
чёрная пудра дымного века
тьмою ложится, как сон, на лица —
и в ней растворится, и в ней растворится...
Тёмное, зимнее, холодное утро.
Мороз — на завтрак, как блюдо,
в стенах, где тебя позабудут, —
потому что запомнить трудно.
Свидетельство о публикации №125062406350