Представьте страх,
Замученных до смерти голосами, крик.
Представьте, что их прах
Хранится где-то, где гранит,
А толпы ходят рядом и ликуют,
И вспоминают их стихи.
Им по ночам бездушно воют
Гласа из ада, за грехи.
Что были все по воле рока,
Не их решение — судьбы.
Им даже в сонмах одиноко,
И нет конца у сей игры.
Усей их прахом землю, Боже,
Не мучай души бедолаг.
Она и так жила без кожи,
С разбега прыгнувши в очаг.
Душа поэта
© Copyright: Круглов Константин Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125062405815
Свидетельство о публикации №125062405815
Рецензии