Твоих слёз не хватит...

* * *

Твоих слёз не хватит,
чтобы вернуться к жизни.
Синус угла накатит,
помноженный с укоризной
на возрастную робость,
усталость и ворох мыслей –
пересказать, не пробуй
и так в переносном смысле.

Рюкзак за плечами тянет,
в багажное сдать бы надо.
Ангел ведь не обманет,
да и ему наградой –
краткость – сестра таланта –
зажатый листок в руке.
У при дверях Атлантов
лучше быть налегке.

Не милицейский даже,
вместо ключей свисток,
скорее, для антуража,
пастуший лелев рожок
для тех, кто остался дома.
Из тех, кто туда отъехал,
выведена аксиома,
что воробью застреха.

В этой стихийной крыше
тесно, не без порядка,
изредка разве слышно
рейтингов разнарядка:
Галкин и Пугачёва;
Штепсель и Тарапунька;
бархатный или парчовый;
Незнайка с партнёром Гунькой.

Продолжить в катанье парном:
Навка и иже с нею,
можно, в авторитарном –
это петля на шее…
Усатый, что на Таганке,
воскресший монументально,
пугает своей изнанкой
всё более инфернальной.

Как поступить, Иосиф,
империи только крепнут,
правильнее было б, бросить,
в столице можно ослепнуть,
свалить – север явно ближе,
тем паче Иран в осаде,
к Фарерским Курилам, им же,
Джеймс Бондом, сидеть в засаде?!