Сергей Есенин

Сергей Есенин – не просто имя, звук,
А эхо Родины, березовый мой друг.
Сто тридцать лет прошло, а голос все звучит,
В полях России, где душа его летит.

Он был не ангел, нет, он был земной,
С душой мятущейся, израненной тоской.
Любил он яростно, страдал он глубоко,
И в каждой строчке – сердца уголек.

Не повторю я про рязанские поля,
Про клен, что под окном грустит, скорбя.
Я вижу в нем не мужика в лаптях,
А нерв оголенный, боль в его глазах.

Он – бунтарь, он – лирик, он – поэт,
В ком Русь крестьянская нашла свой силуэт.
Он чувствовал природу, как никто другой,
И боль ее вплетал в свой стих живой.

Он пил, гулял, любил, страдал, писал,
И в этой жизни сам себя терзал.
Искал он истину, метался в темноте,
И свет нашел лишь в собственной беде.

Сегодня, в этот юбилейный год,
Его поэзия, как вечный хоровод,
Кружит над нами, будит наши души,
И шепчет тихо: "Слушай, слушай, слушай..."

Он жив, пока мы помним наизусть
Про "отговорила роща золотая" грусть.
Он жив, пока в закатном алом свете
Мы видим Русь, как видел ее Есенин.

И пусть твердят, что век его прошел,
Его огонь в сердцах еще не остыл.
Он – вечный странник, вечный хулиган,
Поэт, что болью нашей был изранен.

Я б не спросил его про тайны бытия,
Я б просто молча посидел бы рядом я.
И слушал, как он шепчет про луну,
Про Русь, про жизнь, про вечную весну.