Весь мир — как поле перед боем,
Где тишина — лишь вздоха краткий миг.
И каждому назначено судьбою
Принять свой жребий, слыша грозный крик.
Нам роли выданы заране,
Без права вето, без пустых речей.
Один из нас — истлевшееся знамя,
Другой — один из тысячи мечей.
А где-то в окнах свет не гасят,
И верят в нерушимость аксиом.
Там жизнь течет, проста, прекрасна,
Не зная, что весь мир идет на слом.
Но небосвод, как медный щит, навис,
Глядит на землю с хмурой высоты.
И каждый вздох пропитан смыслом битв,
Где нет черты меж «я» и «ты».
Не выбирают молот или сталь,
Не выбирают быть плечом или стеною.
Так суждено. И смотрит вечность вдаль,
Пока меж небом и землею — нет покоя.
Война
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125062404982
Свидетельство о публикации №125062404982
Рецензии