остыло

мне больше
не о ком думать!
странно легко.
в голове пазлами детскими образ
сложил другое кино.

безоблачый,
как свалка без мусора:
запредельно пустой,
бабочки сдохли уже в этом буфере.
бошка в кепке с гнутым козырьком
замёрзла в той-йоте
селика.

небо
стелено
надо мной чисто,
так ***во ли это?
настолько ли плохо расплыться текстом
и полупрозрачным света трепетом?

красными щёки
в ближайшее время не станут.
и слава, блять, богу,
а то я заебался
угарать над своими словами
и ломать комедию
над чувствами и
над нами.

над нами... небо

даёт понять,
что прекрасное всегда в кассу.
что мне не нужны слова,
чтобы псевдолюбовью ласкать
слух и мозговую массу.
пора перетащить кровать
под дерево в поле.
себе сам теперь в уши я; ссу.
и молча смотрю наверх.
представляю, что дышу воздухом,
а не слезоточивым газом.

сразу молчу. теперь только алаверды
переключает фазу.

и если б у этой голубизны
были губы,
я бы сразу
их расцеловал,
как Брежнев,
так, по-дружески,
НЕ ПО-ГЕЙСКИ!,
но с таким безумным радушием,
как будто никогда прежде,
таким счастливым резко,
как в этот момент,
не бывал.

18 июня, 2025.