О странном месте, которым я думаю

Я так и не умею мудро жить.
Живу не головой, а странным местом...
И полутон умею отличить,
И распознать состав любого теста.
И я не понимаю почему,
Мне хочется быть маленькой и дурой,
Бессовестно прильнуть.  К кому? К нему.
На миг не думать даже о фигуре.
И раствориться. Или вдруг взлететь.
И слушать треск свечи, почти погасшей.
И даже может напрочь умереть.
Потом воскреснуть. Снова. Гордой. Падшей.
И вместе слушать мокрый шум дождя
На улице, за пыльной занавеской.
Он радугу оставит, уходя,
Автограф на асфальте темной фреской.
Потом уснуть. Калачиком, в клубки
Свернутся на душе все злые кошки.
И смыслу здравому, конечно, вопреки,
Морщинка счастья ляжет на ладошку.
И жизни линия вдруг снова заискрит
Как ручеек... Блестящей гибкой лентой.
Но время снова явь приговорит: 
И сказку переделает в легенду.
А, может,  сказки не было? Лишь сон
В чужих мирах устроил нам свидание.
Каким же восхитительным был он,
Вселенной всей. И тайной мироздания.
Проснулись. Впрочем, так тому и быть.
И с частотою в миллионы герцев
Я просто не умею мудро жить.
А чем я думаю?  Надеюсь, все же сердцем.