Я влез туда, где слово — больше слова,
Где образ умножается на звук;
Смешна на этом льду моя корова,
Но пройден круг, и будет новый круг.
То бес в ребро, вонзая когти рифмы
В ещё больной восторженностью мозг,
Его выносит поисками ритма;
То в тьме, свечою , исходя на воск,
Душа горит, по-прежнему ранима,
И боль ее, как кисть Иеронима,
Необъяснима мерками извне.
Той правдой, что испытана на мне,
На лист ложится языком шершавым,
Быть может, не изящным и корявым...
Ведь дерзкий опыт не ангажемент —
Меня на этот лёд не приглашали.
И не дадут воздвигнуть в светлой дали
Смешной, вне пантеона, монумент...
Всполохи
© Copyright: Александр Самулевич, 2025
Свидетельство о публикации №125062403370
Свидетельство о публикации №125062403370
Рецензии