Кафка

Путь его был совсем не длинным.
Он ушёл в поднебесье в сорок…
Тридцать девять и он в Берлине.
Всё случится уже так скоро.

Бедность в послевоенном быте.
Мысли лишь о насущном хлебе.
Не несётся поток событий.
Да и радостью жизнь не слепит.

Да и поздно взывать к удаче.
Догорают года как угли…
На скамейке девчонка плачет
О забытой, пропавшей кукле.

И писатель нагнулся низко.
Он всегда был немного странным.
- Тут от куклы пришла записка:
«Я в отъезде по дальним странам.

Не грусти. Не печалься. Ладно?
Буду письма писать о важном.»
А потом каждый день доклады
О большом мировом вояже.

И вернулась она до срока.
Магазин был её вокзалом.
«Изменила меня дорога.
Я другой совершенно стала».

И блестела она от лака.
И была очень яркой краска…
Разрешённая ложь во благо.
Ведь из лжи создаётся сказка.

Вот и всё. Жизнь дала отмашку.
Время дальше пошло обвалом...
В кукле дама нашла бумажку.
Куклу дочка её сломала.

А в той давней записке было:
«Как не жаль, но тебя коснётся...
Потеряешь что ты любила,
Но любовь всё равно вернётся.»