Какая странная игра
Писать стихи, и верить в чудо.
Вся наша жизнь -- мечтаний грамм,
Где нет Христа, а есть Иуда.
Вся наша жизнь -- обман и ложь.
Где веры нет -- там нет и правды.
Мои стихи бросает в дрожь --
Они судьбе своей не рады.
Поэт стал мёртвым для людей --
Он просто выжег, выжег мысли
В рутине той, где плакал день,
И где слова в мечтах повисли.
А Вы? -- О чём мечтали Вы,
Увидев бедного поэта?
Да-да! -- Он был без головы --
Он сочетал любовь и лето.
24.06.2025.
***
© Copyright: Валерий Познякевич, 2025
Свидетельство о публикации №125062400315
Свидетельство о публикации №125062400315
Рецензии
