Эпилог без начала

Эпиграф:
Сумбура дней тоски возданной,
Играть разбитый филиал.   
Фарфоровый чай в вагоне финальном,
И мысли, затухшие где-то в провал.
;;;;;;

Жизнь — как старый патефон:
Игла намертво пластинку зацепила, 
А песня — та же: «Всё не так как было». 
Чем громче оркестр, тем тише сорняк, 
Чем ближе развязка, тем дольше пустяк. 
Ни кульминаций, ни яда, ни песни в стигмат.

Судьба — это дым из окна нашей кухни:
Завиток, другой — и уже ничего. 
А счастье — намёк на объятья в кастрюльке, 
Где ты — солнца лучик, а я уж ничто. 

Любовь, как порубок во тьме безнадежной.
Сначала — шутка, потом — интервал. 
Чем дольше смотришь, тем чётче под душкой…   
Про то, что не знаешь ты идеал.

Время, как грязный асфальт без надежды:
Кто-то идёт, а кто-то отстал. 
А Бог — это дворник, который в подъездной, 
Забытого годы твои отметал.

Смерть, как забытый зонтик в квартирке:
Мокнет в углу, пока мы не вдвоем. 
Чем случайнее наше прощание порукой.
Тем надёжней она доберётся до волн.

И жизнь — это чей-то дневник безмятежный,
Где даже ошибки с намёком на стиль. 
А мы лишь помарки в тетрадях, фальшивки, 
Но иногда — красен и наш здесь язык.

В чужеземных краях без смеха и страсти,
Мы пишем историю новых веков.
Ты знаешь, мы встретимся может быть дважды.
Под юностью лет, и на старости слов.

Тогда на прощание, ты скинь одеяло.
Мы будем чужими в своих дневниках.
Я — черновик, а ты обещание.
Наследие наше в грядущих делах.

Бутылка у ванны, фарфоровый чай.
Пуэр без остатка остался, как край.
И снова осечкой считаю я жизнь,
Где я проиграл без кости и в рысь.

Но, кто не рискует, тот спит без бокал.
Играй же до смерти, мой филиал.
Надежда закроется может с утра,
Но здесь и не будет твоя же вина.

Чернилами нить свою опишу,
И мир свой прощальный в огне утолю.
Надежда, возмездие, провал без души.
Баллада, что где-то сказала: «живи».

Прошедший уж вечер,
Приказ на стене.
Забыто винцо в моей голове.
Разбитые капли дождя проникать,
И в Питере может встретимся… в пять.

И петрикор разбитого асфальта…
И виден купол того мироздания.
Распрощаемся снова, увы.
Но теперь остается идти.

Закон знаком. Знаком, как след 
От пуль на стене. Век за век 
Чем выше взлетает чей-то ответ, 
Тем глубже падает душой человек. 

И предсказуемость губит начало,
Напоминая грубость эпилога.
Чем случайней мы в жизни восходим,
Тем нелепей и будет финал.

Мы лишь пешки в игре бессердечной,
Где орудует жизнию бог.
Проиграем и может, мой нежный,
Встретимся по сторону нот.

Пальто не забудь на прощание,
Оставить на колкой стене.
Пусть чердак твой напомнит о фарсе
И жизни в широком огне.

В хрустале жизни Рая и Ада,
Выбери свой же ты путь.
Глаголом верши идеалы,
А прошлое просто сомкнут.

И счастья попытка успеть, добежать,
В вагон финальный залезть, повидать!
Но уходят дни, не оставив следа,
И счастье скрывается будто вода.

И ложь вплетается корнями в нёбу,
Становится правда пучиной во тьме.
Не зная ни грани, ни белого света.
Забылись и мысли мои в пустоте.